Fin del dolor

Lenta va la procesión. En 4 horas encontrará un lugar-en la tierra de los que no tuvieron salvación- y probablemente, el consuelo implantado no llegará hasta cuando sea multimillonariamillonaria o hasta que la tecnología no los necesite. O hasta que cruce la cordillera, buscando/encontrando regazo médico.

En el puente que lleva a la tierra de los que no tuvieron salvación, una señora vestida de naranjo, saca una hoja que tiene en el bolsillo derecho, aclara la voz y se ayuda con un megáfono sostenido por un apuesto joven de pelo rapado: Ándate dolor, desaparece de mi vista, con tus carnes vivas, con tu insolencia de madrugada, con tu resistencia al mejor de nuestras drogas MichaelJacksonezcas. Como en una lucha del club de la pelea, te vamos a resistir. Ándate y déjame en paz, mira que si no a metralletazos de leche verde te voy a desnudar.

Sigue la procesión, faltan 3 horas. Agujas se cuelan entre las margaritas, entre las sostenedoras de otros potenciales focos de muerte; una mascarilla, amarras para las convulsiones, que sólo son miedo. Inspira, suspira, se deja. Ya acabará el calvario.

En un momento, luego de 10 minutos, se suspende en el aire, como resistiendo en el vuelo. Ve su cuerpo lejano, frágil, atacado, reducido a un pedazo de carne y unos cuántos fierros. Ya no es necesario más agujas, ya pudo desdoblarse, ya no hay dolor por la próxima hora. Vuelve a la guarida, obnibulada por los apapachos de la casa, de la cama, del árbol de la esquina, del cielo contrastado con los maples rojizos, de la gente en la calle que nota su cara deformada. Toma impulso, se toma un piquero invocando a morfeo. Ya fue el funeral, ya fue. Déjalo irse, recuerda que nunca debió quitarte un minuto, que debió extirparse antes de enquistarse, no tenía futuro. Déjalo irse, déjalo que ya no es parte tuya.

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