Cocinar

Pensé en cocinar y como en mi mundo cocinar y amor van en la misma frase, no pude dejar de bordarla lejos de un recuerdo contigo. Y me acordé de nosotros cocinando. Y cuando hablo de cocinar hablo de tu con tu vida y yo con la mía, cocinándonos nuestras historias y mapas mentales, luego de correr en bicicleta por la Chimba, luego de ese olorcito a Valle del Elqui que ameniza todo. 

Yo,en mi mapa, me quedo con tu olor, y lo dibujo cada vez que voy frenando rumbo sur, esquivando los vidrios quebrados que hay de la noche anterior o los putos taxis-abre-puertas-de-mierda; cada vez que estiro la masa o cuando me toca por extraña vez mezclar o cuando llego con la cara de atrasada culposa a mi vega chica, donde me miran con cara de “Ya está atrasá con los choclos, por qué no llamó pa guardarle unos pocos” o “la vimos de nuevo en la entrevista que salió ayer”. Y mientras rastrojeamos pa que me alcance, hago la fila para pagar y miro de reojo los sacos, me saboreo en la ternura apelmazada que se me nota en la cara, en la sonrisa que se me queda pegada cuando me río tanto. Saludo al caballero del quiosco,me echo un par de sacos al hombro, espero un taxi buenaonda y me los llevo, revisando el celu a ver como está la cosa hoy, pensando en qué publicar. Y mientras se asoman un par de frases para tuitear entre comillas, total, los sin arroba no alegan o no van a asumir jamás que finalmente igual leen todo.

Cocinamos caleta, oh. Deberíamos dejarnos de hueás y cocinar más seguido. Deberíamos volver a cocinar.

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