Café americano

Todos los días llega cerca de las 19:00, al cafecito-bar de Palermo Soho. Su mochila North Face, su look nada-interesante-ni-preocupante normal, sus ojos claros. Se para cerca de la mesa que va a ocupar normalmente la 11 o la 6, o la 8 o la 1. Me mira, se sonríe y me saluda, mientras saca su Mac Book Pro, mientras la manzanita se enciende y me hace burla: ella tendrá su absoluta atención  las  próximas horas.

 Yo me acerco con la comanda y con la carta, aunque sé que pedirá un café americano, con un tostado, que no se comerá el barquillo y que abrirá sólo 1 bolsita de azucar, siempre mirando el computador. Levantará la mirada para decir “gracias” con la sonrisa abierta, como se ve poco por acá. Lo mismo hará cada vez que le lleve algo o le pregunte alguna estupidez propia de mi nerviosismo tonto, de esos que se me caen las cosas, a lo película francesa.
En otro momento, pasado un rato más-que-prudente, después de haber mandado varios mails, recibir varias llamadas por celular, y de teclear y mover el mouse sin piedad , levantará la mirada, para decir: “¿me traés la cuenta?” y yo iré, siempre pensando en que le escribiré en una servilleta, la dirección de alguna página en la que escribo o mi mail o bló.
Como todos los días, no lo hago porque me da una verguenza atroz  que me vea el dueño, evidenciando  que soy loca (como si soy).. Parece que cachó que me quedé pegada mirando su visa en las letritas donde aparece su nombre largo y su apellido (cosa-poco-extraña) italiano. Se va sonriendo y cuando da la vuelta me mira.Me mira como miran acá. Me mira como se miran los coquetos argentinos entre si, como miran a las chilenas, mientras le dicen cosas que las hacen sonrojar
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